Malgré les douleurs insupportables de l’accouchement, la famille de mon mari a fermé la porte à clé et m’a laissée seule pour partir en vacances.

Sept jours plus tard, à leur retour, ils ne m’ont pas trouvée sans défense ; ils ont constaté que la maison n’était plus la leur.
La douleur m’a frappée soudainement, vive et insoutenable, se propageant dans tout mon corps jusqu’à m’empêcher de respirer. Je me suis effondrée à genoux, agrippée au canapé, essayant de me convaincre qu’il ne s’agissait que d’une fausse contraction. Mais la vague suivante a été plus forte, plus brutale ; je savais que c’était bien réel. J’allais accoucher.
Je m’appelle Isabel, enceinte de 38 semaines de l’enfant de mon mari Marcos.
Quand j’ai levé les yeux, mon mari, sa mère Pilar et sa sœur Beatriz étaient tous là, mais aucun d’eux ne semblait s’inquiéter. Au contraire, leurs visages exprimaient de l’irritation, comme si ma douleur les dérangeait.
Ils préparaient un voyage de luxe, que j’avais payé.
Beatriz s’est moquée de moi, m’accusant de faire semblant. Pilar a minimisé mon état, prétendant que j’essayais de gâcher leurs projets. Même Marcos, l’homme en qui j’avais le plus confiance, a évité mon regard et m’a dit de me reposer, promettant qu’ils seraient de retour « bientôt ». «
Bientôt » signifiait une semaine.
Une nouvelle contraction m’a prise et j’ai perdu les eaux. J’ai supplié qu’on m’aide, qu’on appelle une ambulance, mais ils m’ont ignorée. Au lieu de cela, ils ont pris leurs bagages et sont sortis.
C’est alors que je l’ai entendu : la trahison ultime.
« Ferme la porte à clé », a dit Pilar. « Au cas où elle essaierait de nous suivre. »
Et ils l’ont fait. Ils m’ont enfermée dans la maison.